Negli ultimi anni ogni volta che leggo un libro di Antonio Moresco non posso fare a meno di pormi alcune domande. La prima è di ordine, diciamo così, autobiografico, benché la biografia sia quella condivisa da chi poco più di una decina d’anni fa, su per giù allo scollinar del secolo, si accingeva, come diceva Leopardi, “a vivere alle lettere”: cosa ha rappresentato Moresco – anzi, meglio, la “funzione Moresco” – nel campo letterario italiano? Sospetto che all’epoca abbia rappresentato, per quelli che Bourdieu definirebbe i nuovi entranti, l’esistenza stessa di un campo letterario: mettendolo in discussione, polemizzando, trasfigurando se stesso nella figura “sepolto vivo” come nelle Lettere a nessuno, ne sanciva un’esistenza altrimenti solo spettrale. In altre parole, incarnava, per chi allora iniziava, l’assolutezza di quel gioco serio che è la letteratura (la scrittura, lo stile). Una scommessa folle e malinconica in un contesto fin troppo ricettivo verso operine e romanzetti che non sopravverranno alla prossima rentrée (un contesto mercantile, e come tale andrebbe contestualizzato, ma che alla lunga fiacca coscienze e volontà, abbassa spaventosamente le attese). Non è un caso allora che una delle figure più tipiche del repertorio dell’autore mantovano sia quella dell’incendiato. Allegoria che torna fin dal titolo di quest’ultimo romanzo, Gli incendiati appunto, in cui un protagonista e narratore si aggira, anche qui molto moreschianamente, “solo e completamente infelice”, in un mondo di totale “aridità, asservimento, vuoto, vita che sembra morte”.

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